Mientras llueve

Cuando me preguntaste ¿Qué horas crees que es? debí haberte dicho "se ha quedado buena noche para buscar el tiempo entre las piedras, podemos buscarlo y atrasarlo, para salvarte otra vez de esta" pero sólo me salió el "llevo contigo desde las 9, ahora serán las 12" para que me vuelvas a decir impresionado que son las 5 de la mañana. Pero te callas pero me río pero aún es demasiado pronto para dormir y el sol demasiado cerca para recordarme que tengo otra responsabilidad que asumir y yo no quiero, pero me niego a que tenga que ser feliz en esta vida con dinero y no con tu risa. Pero sólo por hoy, ya veremos mañana. Tócame. Pero como yo quiero, cómo tú sabes; haz vibrar las cuerdas de mi garganta. Tócame como 100 euros en una apuesta de un bingo y no como el euromillón; sólo por hoy y no para toda la vida -que no sé cuánto dura una vida pero sí sé lo que dura hoy-. Tócame la puerta si necesitas ayuda pero no me ayudes a cerrártela si entras sin av...

No me hables de tu infancia que me suena a saltos de unos pies envueltos en una comba, al equilibrio que sostienen los trapecistas bajo una cuerda, A patadas y golpes cuando sólo aparece un balón. Al ruido de un timbre que anuncia la salida al patio, a la balancha aglomerada tras la salida del colegio como balas, a las que no existen pistolas. A la inercia y al impulso de no saber nunca donde caer desde un columpio. Que jugando con un tobogán también se quema porque el fuego, a distancia, tan solo era para calentarnos las manos. A la violencia del cielo por querer anochecer y a las lagrimas que nacen por no querer dejar de jugar. Las cicatrices en las rodillas por el pose de las piedras el suelo tatuado por nuestros nombres. El silencio nervioso de un escondite para que no me encontraran para poder salvarte cuando te encontraban a ti. el: calla no te rías  nos van a pillar corre sálvate y sino,  ahora te salvo ...

Hace un par de semanas me dijeron que era la tía que siempre tenía una solución. Ayer me llamaron magnánima. Y os juro que me parece más bonito a cualquier otro piropo. Para mi abuela siempre seré la más bonita. Nunca supe diferenciar entre las personas que me llaman por mi nombre de aquellas que tan sólo lo hacen con diminutivos, de aquellas otras, que prefieren ni mencionarme. Y no encuentro la diferencia. Podría atender a cualquier nombre pero prefiero hacerlo con el mío, podría ser cualquier cosa para otros pero prefiero ser yo. Aquella que fotografiará el mundo antes que lo destruyan para que alguien, de otro planeta supongo, piense lo imbéciles que somos. Que condenan 5 años de cárcel a la mujer que da pecho en público a su hijo, solo para extender la mentira de que los pechos no sólo están para excitar a alguien. Que vamos en camino a por las terceras elecciones, señores. Que no somos capaces de ponernos de acuerdo. Que no somos capaces; no estoy de acuerdo. ...

Hace mucho tiempo que no pasaba por aquí. Huele a vacío, perdonad la suciedad, cuánto ha llovido. Pero pasen, pasen, no se queden ahí. Estoy segura que os va a encantar tanto como el primer día que yo lo vi. Como veis es demasiado grande, pero a mí me hacía demasiado pequeña. Me empeñé en llenar todos los vacíos que causaba, pero comprendí que todo lo que ocupa no siempre llena. Hay muebles por todos sitios. Es preciosa a pesar del polvo, que al final es lo único por lo que uno vuelve. Para limpiar los restos que aún no se han ido (para matar las ganas que otros no te dieron). Y yo tengo alergia. Es maravillosa, os lo juro, nunca lo puse en duda. Puedes ver desde aquí, la luz de las farolas de la ciudad brillar (cuando tenía los ojos cerrados). Puedes ver las amapolas de todo este campo (que antes era ruinas) florecer, cuando llovía. Mirad, nunca puse rejas a estos ventanales, desde aquí yo me sentía libre, desde aquí yo quise echar a volar. Preferí cuidar mi nido. Aú...

Quién sabia que te iba a encontrar cuando menos esperé hacerlo, ya no se si fue por tu dulce sanación por convertirme en tu mejor espejo; o si fue por ellos. Resonamos,  como si mis manos hubieran sido compañeras de las tuyas en tu quinta vida y el arte que desprendíamos de ellas se ha vuelto a unir. Has tocado tan bonito las cuerdas de mi garganta que ya no quiero huir. Solo quiero escucharte sonar y que tu sensibilidad de nuevo, resuene en mi. Eres como el gato que va a matar mi curiosidad negro, y uno entre mil; pensé. no creo en la mala suerte porque estoy creyendo en ti. Háblame que te ocurre por las noches, soñador qué es lo que no te deja descansar si eres capaz de manejar todos tus sueños para descubrir tu realidad; Te hablaré que yo me despierto cada noche busco en todos mis rincones y no encuentro mi verdad, dime, porqué llegaste para enseñarme que en ellos puedo volar. Y lo hago, cuando duermo contigo debajo de unas estrella...

Eres demasiado fugaz para llamarte, estrella. Si vas a salir corriendo otra vez no dejes humo que me haga seguir tu rastro, no dejes huella que ya he encontrado mi identidad. Si vas a venir te abro mi cuarto con la ventana abierta y hagamos café, para que no seas el principal motivo que me haga estar despierta toda la noche. Si vas a venir no recuerdes por qué motivos te fuíste, pero dime que recuerdas cuando me hiciste ver que recorriendo tu cuerpo en 80 días también es una forma de viajar. Lo siento, no sé hablar de buenas historias si no hablo de Abril. De Abril en tu pecho, de abrir poco a poco el mío, de abrir los ojos en medio de un beso para que dudaras de mi aún sabiendo que mi única intención era hacerte de todo, menos el mínimo daño. De abrirte mis heridas para que me las cerraras de flores y enseñártelas, para que vieras, que tu cuerpo estará siempre más bonito sin ellas. De Abril abriéndote mi mano para que me saques a bailar de abrir mis pi...

Ya nadie escribe sobre el valor, ni de lo que Becquer hubiera dado por un beso, después de dar el mundo por una mirada y el cielo por una sonrisa. Ya a nadie le interesa el romanticismo, ni el amor eterno, ya nadie escribe sobre el miedo. A nadie le interesa la gente que está sola, que no tiene donde ir, aquella que se refugia en la soledad y se abraza en medio de la noche sabiendo que es la única persona que permanecerá hasta el resto de sus días. Ya nadie baila en los portales, ni se paran a mirar al hombre que toca la guitarra en medio de la noche. Y que llora, después, en su propio hombro.. Todo el mundo corre, queriendo volar, sin saber que aún no hemos nacido con las alas puestas. En este mundo ciego en el que todos miran pero...pero nadie observa. Ahora entiendo el porqué por una mirada, Becquer, hubiera dado el mundo. Yo también lo hubiera hecho sabiendo que hoy ya nadie se detiene por salvarlo. Nadie nos lee el prospecto de la vida, ni a las niñas  les explican que de...

He conjugado demasiado mi vida, he aprendido el significado de todas las terminaciones para que al terminar, con algo, se convierta en tan solo una FrASE sin R, y sepa pronunciarlo en voz alta sin que haga ruido. Analizo cada signo de puntuación de tu cuerpo nunca supe encontrar tu punto, ni supe poner puntos y apartes, -prefiero que me comas- He sido muy inocente poniéndote siempre entre los dos paréntesis (Sólo encierro lo que no quiero que nadie toque ni haga daño) aclaro. Sólo yo. Porque hay que ser muy puta para querer tocarte todo sin hacerte el mínimo daño.  -se me olvidó que tanto tocar, también hace herida, y duele, claro...- Tú eras mi principal sujeto no me pertenecía ningún complemento que  no fuera el de tu cuerpo. Todos los circustanciales en el tiempo  no tenían ni lugar, ni modo para precisar el desarrollo de esta acción tan sexualizada. Sigo siendo muy puta para predicarte entero. Tengo demas...

Hoy me he despertado y seguía siendo de noche y he pensado: ¡Joder, donde está aquella luz  que me entraba por tus  pestañas! Y dónde están tus pestañas y tu luz y a quién coño despiertan ahora. Y a quién haces trucos y tratos y promesas que ya no me prometen a mi. Y quién será tu prometida y quién seré yo el día de tu boda ¡Pero y quién seré yo, joder! Pero y quién te jurará amor eterno y te ofrecerá todos sus futuros contigo si una vez ya lo hice yo. Quién me arrancará estas manos para que no te recojan más cuando caigas porque siempre estarán dispuestas a levantarte del suelo. Y quién morirá por ti el día que tu llores. Quién llorará por ti el día que yo  muera, porque será el día en el que la poesía deje de hablar de ti y la gente deje de recordar quien eras. De quien forraré ahora mi cuarto si se han rajado las paredes del portazo que diste. Y cómo quitaré este maldito olor a vacío que dejaste c...

Supongo que me has olvidado, que corres en busca de otras bocas aunque no te versen ninguna como yo. Desnuda, en tu cuarto, mi libro favorito. Supongo que nunca te lo han dicho, aunque todos lo sepan, que tu sonrisa hace sonreír otras bocas y hace descubrir el brillo de otros dientes. Aunque ninguno como los tuyos dientes de marfil, con tanto valor como los de elefante, que cuando se ven es para cumplir los deseos que ni los de león se atreven. A mí me cumpliste. Tan sólo me soplaste y me hiciste volar. Supongo que tu camiseta ya no huele a mí, que habrá pasado por mil pechos para dormir pero no como en el mío, que me tocaste tanto que me hiciste sonar de nuevo la melodía  que una vez se me apagó dentro. Supongo que sabe que tiene magia en las pestañas que cuando quiere algo pestañea cien veces por segundo para hacerte soñar, pero sin dormir. Como si en aquellos ojos desprendiera polvos mágicos. Y qué polvos. Qué mágicos...

Me duele, me duele todo el cuerpo desde que mi poesía muere por respirar en este maldito aire contaminado de hipocresía y falsedad. Me ha atropellado un coche a 100 km/h por la espalda me ha destruido todo el cuerpo, me ha dejado hecha añicos y de pedacitos de esos que no mereces, quedándose la rueda atascada, y atravesada en aquel pecho que tanto gritaba por ti y tu nunca escuchaste. Mi poesía se ha arrastrado por todos los suelos posibles que pisabas tú, ha lamido demasiados platos y tu único culo. Porque había que ser muy gilipollas para fijarse en otros culos y muy gilipollas también por lamerlo tanto. A mi poesía le quedan horas para morir, pero creo que voy a terminar por matarla de una puta vez por todos los hijos, posibles, que un día no tendré con ella. Mi poesía ha perdido demasiada sangre, y tiempo y noches y días trabajando un diario para ti. Para que el día que no te reconozcas ni a ti mismo recordarte quien me hiciste ser un día cuando l...

Me lo quitasteis corriendo y sin despedirme, el regalo que menos hubieras querido que se llevaran y el que más hubiera pataleado, arañado, y agarrado con todas mis mayores fuerzas para que nadie me lo arrebatara. Y aún así, lo hicisteis. Señores Magestades, entiendo que deseábais llevaros a vuestro cuarto mejor Rey, pero para mi, lo siento, era el primero. Y en mi casa aún llevamos puesta su corona. También era el mejor mago de todos por eso, desde hace 4 años, dejé de creer en la magia. Ya no pido nada, porque tengo miedo a que cuando vengáis, me quitéis mis mejores regalos en vez de entregármelos. Aunque sé que todo lo que recibo viene de su parte. Me conformo sabiendo que esta noche lleva su nombre: "Noche de Reyes" La noche de mi gran Rey. -Y entendí el sentido que tiene, ninguna otra noche podría definirte mejor-. ❤

Yo no quiero que me des los buenos días todas las mañanas porque con las noches, tan buenas, me bastan. No quiero que me hables todos los días porque sería señal de acostumbrarme a tu nombre y prefiero no recordar como te llamas. No quiero que me busques, quiero que me encuentres de casualidad y me des un beso en la mejilla y me guiñes un ojo y me digas en bajito "hoy no duermes, que hoy sueñas conmigo". -Pero sin tenerte como rutina, ni que me tengas por costumbre- No quiero que me cuentes en quien piensas cuando no piensas en mi ni que haces las semanas que no te llamo ni a quien esperas ver cuando no sé donde vas. Me da igual hagas lo que hagas porque lo que si sé, que de todo lo que haces conmigo lo que más, es sonreír. Y me encanta bailar en tu sonido. Vienes a buscarme, me abrazas te subo la música, me cantas, me haces sonar y soñar tu sonrisa canta, te cojo la mano, me quito los zapatos: -Ven, mi nuevo año no puede empezar sin antes b...

Podrías ser mi noche buena mi fin de año o mi vida nueva. Lo que tu quieras. Podrías ser mi verdad más puta o mi mentira más pura. Lo que tu quieras, mi cielo, también podrías ser. La lluvia más en calma en mi pelo tan revuelto o mis rizos enredados en tus dedos más tiernos. Lo que tu quieras, mi amor también podrías ser. * Hace 53 semanas que escribí esto, exactamente 1 año de algo que no recuerdo. Tan sólo quedan restos de alguien que he olvidado. Y qué pena, que sea las letras lo único que sobreviva.